Das Letzte vom Tag

Mit den Jahren verändern sich die Wahrnehmungen.
Meine und die derer, die mit mir altern.
Ein zartes Streichen über meine am Abend zurück gebundenen Haare des Gärtnergatten bedeutet genausoviel wie ein tiefer Kuss. Wenn nicht mehr.
Es gibt keine Hupkonzerte für mich, wie sie der jungen Frau mit den hochgesteckten, dunklen Haaren gegolten haben, dessen sie haltende Kämmchen Mann am Liebsten rausgezogen hätte, um deren Weichheit fliessen zu sehen.
Kleiner sind die Anerkennungen für mein mir nicht mehr dominierend wichtiges Äußeres.

Die Wahrnehmung dafür ist intensiver geworden.

Dem Herrn im modischen Kurzmantel, dessen Blick eine Sekunde zu lang ist, um tugendhaft zu sein, über meine hohen Stiefel gleitet, die dort enden wo der Kleidersaum beginnt, würde ich jede Einladung abschlagen.
Eine andere sofort annehmen.
Ganz langsam geht der Mann an mir vorbei, um meinen Geruch mit einem tiefen Einatmen wahr nehmen zu können.
Wie wäre das, jetzt mit ihm einen Kaffee zu trinken? Herrlich verrucht würde sich das anfühlen. Unbeirrt gehen wir weiter, jeder seinen eigenen Weg.
Mein Lächeln, das ich ihm schenke, hat alles Kokette verloren, ist eher wissend, schmunzelnd, macht unser beider Tag sekundenlang geheimnisvoll verführerisch.

Einsame ältere Damen tragen pinke Lippenstifte zu karierten Kurzröcken.
In Gruppen auftretende Rentnerpaare, im ruhigen Trott dahingehend, hüllen sich in beige. Hilft Gemeinsamkeit gegen beginnende Unsichtbarkeit oder ist das einheitsgefärbte Unsicherheit…

Eine unter vielen bin ich und dennoch einzigartig.
Ist doch was!